Mais um que vai

Banksy

Senti frio e resolvi olhar o calendário. 

17 dias. 

É o que falta para mais um ano ficar para trás. Levanto para fazer um café e noto que a coluna reclama. Dói há dias num misto de estresse e falta de exercício, mas o frio não me ajuda. Desculpa esfarrapada, eu sei. Aproveito para ligar o aquecedor e no caminho de volta para a mesa de escrevinhar não sei por que lembro-me de meu pai. Acho que é só saudade. E em seguida surge o pensamento que as pessoas têm muito medo de morrer, sim, mas têm muito mais medo de viver. Paralisadas pelo desconhecido se trancam dentro de seus corpos e não deixam a alma respirar. Tenho medo da morte, mas tenho sede de viver. Viver o máximo que puder, para além dos meus limites. Sem fronteiras. Os pensamentos confusos se embaralham. Executo várias tarefas ao mesmo tempo: leio e-mails da família, textos de amor, denúncias de falcatruas políticas, procuro aluguéis mais baratos e admiro pinturas de séculos passados. O café me dá um pouco mais de energia e a cabeça começa a funcionar melhor. Quem sabe amanhã eu não corro na praia?

Mariposa privilegiada

Cansada de ser como toda crosta de árvore poluída, eis que aparece uma última sobrevivente: a mariposa branca. Com todos os seus defeitos, todos os seus parasitismos, ela tem suas preferências - o musgo que cresce na sombra do caule. 

A heroína de hoje é Mari. E Mari posa na sua árvore todo dia de sol. Só para experimentar a sombra das poucas folhas que deixam passar alguns raios de luz, e que expõem o que tem de bom e o que tem de ruim. De bom, ficamos com o presente, a compaixão do olhar. De ruim, ficamos com o passado, o fardo social.

Temos que falar um pouco mais desse fardo. Não foi Mari quem escolheu nascer onde nasceu, ser quem é aos olhos do mundo. Foram as escolhas de seus pais: da forma como seu corpo se desenvolveria - comida, exercício, disciplina - até os lugares que frequentaria - possibilidades do dinheiro, bairro, moradia. Para Mari, ficou fácil fácil acreditar no inevitável, não podemos confundir com destino. Seria desatino com seu livre-arbítrio.

Como falar de livre-arbítrio se seu corpo a trai: quando quer emagrecer, vem a vontade do chocolate; quando quer acordar cedo, vem a insônia. É sua mente brincando de dialética. Testando sua testa calejada pelos tombos da infância: ela tem dois calos, parecem até chifres de diabo. E como toda Eva, se une à serpente e oferece a maçã.

Mari poderia ser sim uma mariposa marrom, mas não é. Acidentes que nos remetem à explicações do tipo... Mas o musgo é mais saboroso - na dialética. Este sim é da natureza - da sua mente. Da cor branca da pureza - do fardo social. Que deveríamos lembrar a todos quando se tornam extremamente calculistas - da compaixão do olhar. Do branco que é ausência e é totalidade, é falta e é excesso - é passado e futuro. É indizível - é presente. Tal como o ovo de Clarice Lispector. Se o branco for branco, se esgota o assunto. E a vida? Continua com suas explicações...

Pagando

De todas as economias a pior é a sentimental. Filomena não sabia disso. E pagou paixão. E na espera ficou, burocracias do acaso. Não sabia onde estava seu crédito - se estava com o banco ou com o estabelecimento. São essas complexidades capitalistas que xoxam o sorriso de Filomena.

Filomena é grande mulher. Em todos os sentidos: pro alto, para os lados, para a abertura de mente e para a possibilidade de parceiros. Enfim. Filomena é a cara em oposição à coroa. Porque ainda tem juventude no olhar independente da sua idade. Isso mata Filomena do coração - literalmente.

Sente taquicardia, bolo na garganta, perna bamba, tremedeira na mão. Filomena não se adaptou à pressa que exigem dela para a execução nem à paciência que exigem para o resultado. Filo, filos, Filomena... sempre sofrendo pelos outros.

Desculpas do dia posterior

"Desculpe-me, por dois minutos lembrei-me de esquecer."

DESCULPAS DO DIA POSTERIOR

Passou por sua cabeça que "O compromisso do dia" talvez fosse adiado. "Quem sabe mais tarde?" Fala em alto e bom som para se convencer que realmente seria impossível fazê-lo. A dúvida era uma forma de restar um pingo que fosse de certeza. O compromisso era inadiável, contudo, ele já havia se lamentado nos dois minutos em que conseguira lembrar do tão importante compromisso. O esquecimento era companheiro do desencargo de consciência. Ainda sim, depois do dia veio o outro, e o esquecimento bate à porta: "Desculpe, hoje não vou abrir" fala com convicção. As desculpas não eram para si, mas o outro...os outros...É, e era pra si também. "Não vou abrir" Bate a porta com uma força incomensurável. Senta na cadeira defronte a janela, vê o esquecimento acenar pela esquadria de um outro cenário que lhe cobiça. Mais uma vez murmura desculpas, fixa o olho no papel e começa a escrever uma breve carta que começava mais ou menos assim: "Desculpe-me, por dois minutos lembrei-me de esquecer".